¿Tú te esnifas? nº3

Boris Vian es un tipo bastante curioso. Es capaz de cagarse en tu puta madre (y dale recuerdos de mi parte) y acto seguido componer una página de la más delicada de las prosas. Músico de jazz, ingeniero e inventor, poeta, juerguista, era un pieza cojonudo y tenía una pedrada en la cabeza bastante seria. La Unión tomó en los ochenta su historia sobre un lobo que se transforma en hombre y se va de farra, la suavizó y sacaron “Lobo hombre en París”, pero hay mucho más. En novelas como “La espuma de los días” (1946) o "La hierba roja” (1950) saca a relucir su parte más sensible y puramente estética, mientras que en otras, bajo el seudónimo de Vernon Sullivan, desbarra a saco con historias de gansters, asesinos, pederastas y gente malota en general, que a veces acaba con un baño de sangre sin más, y en otras la violencia se transforma en surrealismo. Títulos como “Que se mueran los feos” (1948) o “Escupiré sobre vuestra tumba” (1946) no anuncian ningún paseo por el prado, desde luego. Si os gusta Quentin Tarantino y leéis a Boris Vian, descubriréis que, probablemente, el primero sea deudor (y alumno aventajado) de una línea de contadores de historias entre los que Boris Vian es El Gran Maestro. "¿Tú te esnifas? 3ª Parte" surge de un ejercicio escolar de ecritura sugestionada. Por aquel entonces este tío me tenía cautivado, y lo que salió es este pobre homenaje. Ahí va.

¡Vaya! Se ha ido la luz. Lamentable. Los fusibles flotan a mi alrededor. Voy a machacar a mi electricista cuando le pille. La voz del perro suena grabada en una cinta: “En estos momentos no estamos en casa, deje su mensaje después de oír el aullido lastimero”. Intento salir de la bañera y meter los dedos mojados en el enchufe, sabiéndome a salvo de la corriente, pero se me engancha el botón del puño de la camisa con la cadenita que sujeta el tapón a la bañera misma, y el agua empieza a colarse por el desagüe, y yo con ella. Desde el interior de la cisterna del váter oigo que llaman a la puerta y grito desesperadamente al recordar que se me están quemando las tostadas. Que gran putada, con esta humedad ya tengo que quitarme los zapatos para sonarme la nariz. ¡Piensa, estúpido, hay que salir de aquí! ¡Ya está! Trataré de alcanzar la cadena. Ahora tiro de ella. ¡Sí! Me deslizo por las tuberías, pero me sigue de cerca un vendedor de alfombras. Ah, no, es mi electricista. Bueno, voy a machacarle: chof, chof, chof. Vaya, se me ha metido un riñón entre los dientes. Al salir de la alcantarilla me dirijo a mi casa y llamo a mi puerta con la esperanza de que esté. Vaya, pues no estoy, tendré que colarme por la ventana, con lo que me molesta entrar a hurtadillas en las casas, ajenas o propias. Pero más me molestan los intrusos, así que, al verme, cojo a una niña de siete años que pasaba por allí, la agarro de los tobillos y me golpeo con ella en la cabeza. Un salpicón de sangre aparece en la pared, y pronto todos los gatos del vecindario vendrán a pegarme un buen bocado a la lengua. Pero ya será tarde. Las tostadas se me habrán quemado definitivamente. Bueno, por lo menos ya ha vuelto la luz.