su-rre-alisme

Esta noche me he dormido borracho. Y he soñado que estaba de vacaciones en un pueblo de Segovia invadido por una comunidad de griegos celebrando la pascua ortodoxa. El rito para los que participaban en la escandalosa fiesta consistía en echar donativos en unos cuencos de piedra (sólo monedas de cobre, las otras dan mala suerte) que se iban pasando por las mesas. Luego el que realizaba la ofrenda por parte de cada mesa tenía que ir al centro de la plaza y orinar dentro de su cuenco. Y allí estaban María, Caterina y el resto de las griegas que en la vida real pasan su Erasmus en el Cafetín intentando superar la vergüenza de mear con una multitud delante jaleándolas. Yo llené mi cuenco a rebosar y alguien me increpó diciendo que aquello era un símbolo, que no hacia falta usarlo de váter. Luego volví a sentarme y escribí esto en la etiqueta de una botella de vino:

Ustedes se imaginan que imagino
y es en esta falsedad que yo me pierdo
que es mentira la mitad de lo que digo
que es verdad que nunca digo lo que siento.

Ustedes se imaginan que imagino
y a la luz de un pensamiento ya me veo
dibujando en una mueca retorcida
el terror que se refleja en el espejo

Ustedes se imaginan que imagino
y al vapor de los alcoholes me desvelo
(sin saber si estoy soñando o estoy vivo)
de pensar que ya no existo ni padezco.

Ustedes se imaginan que imagino.
Y es en ese mismo instante que despierto.


Y me desperté. Disculpen la escasa calidad del poema. En mi defensa diré que estaba dormido. Y borracho.